MIS HIJOS SON MIS HIJOS (punto)

Hace casi 10 años (justo este mes) fui testigo presencial del nacimiento de mi hijo (también lo fui de mi segunda hija), acontecimiento en que (creo yo) todo padre debería estar presente. Fueron ambos por Cesárea, así onda “programados” uno el un Hospital pero en “pensionado” y la otra en una Clínica Privada. Ambos nacieron día Domingo. Ambos muy bien atendidos.

Una pareja de amigos, los que no podían tener familia, alguna vez me describieron lo que sintieron al adoptar al primero de sus hijos, sus idas al “hogar de menores”, sus “papeleos” y varios muchos etcéteras burocráticos. Pero lo que más me impresionó fue el grado de sensaciones que me describieron que, les aseguro, tanto o más entusiasmo y felicidad que la mía propia.

Al final, puedes decir, luego de mi paso por los pabellones que ese hijo es “tuyo” (o mejor dicho de “la madre”), lo viste salir, todo cubierto de una capa gelatinosa, viste cuando cortan su cordón umbilical, escuchas su primer llanto, viste cuando lo acercan a la madre, luego lo seguiste (después de salir de pabellón no puedes re – ingresar, por asepsia), viste como lo limpiaban y meten unas sondas por sus orificios nasales, colocan los primeros pañales y visten con las ropas que tú les compraste para esta ocasión. Al buen rato después, cuando la madre ya está en “condiciones” lo llevan para la primera lactancia (y vuelves a fijarte que es la misma ropa y etc etc).

Ahora, después de 10 años, vuelves (con ellos) a recordar paso a paso cada uno de esos momentos, la verdad no sé si me “pescan” o no (revisando las fotos) pero, bueno, algún día por lo menos mi hijo dirá “mi papá tenía razón”.

Durante algún tiempo traté de buscar razones entre la diferencia entre mis sensaciones y las sensaciones de mi amigo (el Padre que había adoptado) y a la postre, de verdad, no encontré ninguna.

Hoy, en Talca, Chilito Lindo, Sudamérica, (conectada con varios puentes con el resto del país), un par de familias sufren lo que cualquiera de nosotros, los que somos padres, jamás pero jamás querríamos sufrir: Enterarse, luego de un año, que ese hijo que adoran, ese hijo en el que tienen puestas sus esperanzas de futuro, no es de ellos.

Se los cambiaron¡¡ (putas que suena fácil) algo así como que al salir de la carnicería, estar haciendo el asado, la niña te entregó las bolsas cambiadas y te das cuenta en ese momento.

¿Les parece cruel mi comparación?

Bueno así de simple.

Una madre sabe, me acordé de la mía cuando decía: “los hijos de mis hijas son mis nietas, los de mis hijos … no sé”, a pesar de ese comentario de mierda, creo que ella (mi madre, la abuela) los adora más que a su propia vida, la cuestión es que, una de las madres (la de Pelarlo) siempre dijo que el niño que le habían entregado, no era el que ella había parido y gracias a eso, se pudieron hacer las investigaciones pertinentes y llegar a la triste conclusión que en realidad tenía razón.

No puedo ver los noticiarios de televisión, menos ahora cuando aparece cualquiera de las madres (aquellas) pidiendo “justicia” (no sé que dice el Corán, …al ladrón le cortamos la mano, ..al violador lo capamos ¿qué le hacemos a estos?... )

Lo que más me indigna es que esto le pasa a las familias más humildes de mí país, ¿porqué mierda no pasa en la Clínica Alemana?, ya es definitivo, habemos “Ciudadanos de segunda clase” (hasta de tercera) y la subida de clases “se compra”, no es gratis.

(Saben que?, estoy demasiado triste como para leer en alguno de sus comentarios que la culpa la tiene el “sistema” o la “gordi”, la firme, de verdad.)

Pero algo me reconforta, estoy absolutamente seguro, que esos hijos, fueron “HIJOS” en el más amplio significado de la palabra, la sangre no tiene nada que ver en este cuento. Mi sabio abuelo crió a varios y de otros tantos nunca supo (según él) y aunque alguno le salió morenito y otro muy rubio, siempre fueron de él, la mayoría nacieron en sus brazos, con partera, sin doctores, sin hospitales, sin exámenes de ADN.

Padre (y madre) es aquel que cría, en que protege, el que enseña, el que guía, el que hace de nosotros mejores personas, aquel que nos vela nuestras noches de enfermedad, para saber eso, ni mis hijos, ni mi padre, ni mi abuelo, necesitan ADN, no señor¡¡.

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